Les notes d'un poète réveillé ne valent pas grand chose. Je ne les donne que pour ce qu'elles valent ; à mes risques et périls. Une expérience de plus. (Jean Cocteau)
Cette humanité n’est qu’un panier de crabes
On se crache à la gueule, Français, Chinois ou, parlant arabe
Et dis-moi
Ce qu’ils font là
Tous ces cons
À dire
Ce qu’il faut prédire
Leurs religions
Leurs institutions
Tout cela
Ma foi
Moi
Je n’ai rien dit
Je n’ai écrit
Que poésie
Et je t’emmerde
Que l'on soit Croate ou Serbe
Ou, qui que je sois
Ma foi
Je gerbe
Tous ces mots à leurs bouches
Et je sais le gaz dans les douches
La vie étouffée..
Et que je sois
Encore une fois
Juif, Chrétien ou Musulman
Ou
Je ne sais quoi
Est-ce que c’est toi qui mens
Ou bien moi
Un peu trop franc
À te dire
Que..
Sans
Nos désirs
À toi
Et à moi
Comme volant
À tout vent
Rêves de pissenlits
Je dis..
Il y a une colère latente, une énergie de tension que vos mots retiennent joliment et sans le dire, vous le dites.
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Il y a une volonté d’unifier à défaut d’unir, ce qui, avant tout, me mets un colère contre moi même ; je m’essaye à être « un homme, mon fils »
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